... y el cielo del revés
DUX
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Arnaut, amigo:
El día a día fustiga mi alma pecadora con invitaciones a la conversión, quizá señales premonitoras del milagro inminente.
Una mañana es el deseo de Plácido Domingo de poner música a algunos ripios del Pontífice y difundirlos (léase venderlos) por el mundo para propagar su mensaje. La música la pondrá su hijo que dice ser compositor y los beneficios los recogerá su cuenta corriente, sin pasar por sus manos puras.
Otro amanecer descubro que Rostropovich viste portada para difundir su mensaje de paz con música de Bach al fondo. Dichosos aquellos capaces de viajar en primera para tocar ante los tímpanos disecados de aquel que fue amigo porque supo guardar sus más íntimos secretos, tal vez unos cuantos miles de millones (de secretos) en alguna parte del Principado.
Y yo dudo. Ay de mí y de mi inconstancia. Pero hete aquí que hay uno que avisa vía Chesterton: "Se empieza dejando de creer en Dios y se acaba creyendo en cualquier cosa". Por eso otro me abre la puerta al espacio infinito poblado por el alma creadora y dice vía un tercero que "cuando hay que cantar, canta la cuerda, como Dios manda".
Y entonces entiendo que al pobre Bartók se le estén comiendo los gusanos después de inventar uno de los pizzicatos más bestiales de la historia de los instrumentos de arco. Y entiendo más: que ésa es la señal, el latigazo que acaba por deshacer el último átomo de mi resistencia. Me impongo la penitencia: nada de paganismos rodeados, como estamos, de espiritualidad a raudales. Con dos narices...
...Y un recuerdo muy cierto: dicen que una noche se presentaron en casa madrileña de Federico Sopeña los pianistas F. L. (ex de la Berganza) y A. B., completamente mamados, y este último le pidió confesión a Monseñor porque sobre su conciencia pesaba el recuerdo de una cercana masturbación. Contestación de Sopeña, que los tenía gloriosos:
-"¡Cerdo, impresentable, sal de mi casa! Pretender que te absuelva de semejante pecado. No te das cuenta que ésas son las manos con las que tocas a Bach".
Pues eso. Mucho jabón.
Feliz jornada. Saluditos
(un amigo)
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RISPOSTA
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El día a día fustiga mi alma pecadora con invitaciones a la conversión, quizá señales premonitoras del milagro inminente.
Una mañana es el deseo de Plácido Domingo de poner música a algunos ripios del Pontífice y difundirlos (léase venderlos) por el mundo para propagar su mensaje. La música la pondrá su hijo que dice ser compositor y los beneficios los recogerá su cuenta corriente, sin pasar por sus manos puras.
Otro amanecer descubro que Rostropovich viste portada para difundir su mensaje de paz con música de Bach al fondo. Dichosos aquellos capaces de viajar en primera para tocar ante los tímpanos disecados de aquel que fue amigo porque supo guardar sus más íntimos secretos, tal vez unos cuantos miles de millones (de secretos) en alguna parte del Principado.
Y yo dudo. Ay de mí y de mi inconstancia. Pero hete aquí que hay uno que avisa vía Chesterton: "Se empieza dejando de creer en Dios y se acaba creyendo en cualquier cosa". Por eso otro me abre la puerta al espacio infinito poblado por el alma creadora y dice vía un tercero que "cuando hay que cantar, canta la cuerda, como Dios manda".
Y entonces entiendo que al pobre Bartók se le estén comiendo los gusanos después de inventar uno de los pizzicatos más bestiales de la historia de los instrumentos de arco. Y entiendo más: que ésa es la señal, el latigazo que acaba por deshacer el último átomo de mi resistencia. Me impongo la penitencia: nada de paganismos rodeados, como estamos, de espiritualidad a raudales. Con dos narices...
...Y un recuerdo muy cierto: dicen que una noche se presentaron en casa madrileña de Federico Sopeña los pianistas F. L. (ex de la Berganza) y A. B., completamente mamados, y este último le pidió confesión a Monseñor porque sobre su conciencia pesaba el recuerdo de una cercana masturbación. Contestación de Sopeña, que los tenía gloriosos:
-"¡Cerdo, impresentable, sal de mi casa! Pretender que te absuelva de semejante pecado. No te das cuenta que ésas son las manos con las que tocas a Bach".
Pues eso. Mucho jabón.
Feliz jornada. Saluditos
(un amigo)
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RISPOSTA
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Y qué diría monseñor de Catulo, cuyas paganas manos llegaron a escribir excelsos los poemas; o de safo, con sus libérrimas manos delicadas; qué de Colón con el dedo apuntador que señalaba la paja ajena (como Sopeña) y la tierra lejana; qué de Kafka, qué de Schiele, con sus manos pegadas a la muerte...
Pues eso, mucho jabón (cañones) o mantequilla.
Mi más humana cercanía en esta hora de excesos sacros, en esta especie de carpe díem clerical consistente en apurar los cálices inerciales más allá del dogma. Sólo espero que a Termini no le cambien definitivamente el nombre. Porque Roma es Termini, allí van a parar todos los caminos, (Termini di tutti le vie, la Roma stesa)
Dios te pille sin pecados. No sé cómo ayudarte, amigo. Buen día también, que no es fácil últimamente,
Arnaut
Pues eso, mucho jabón (cañones) o mantequilla.
Mi más humana cercanía en esta hora de excesos sacros, en esta especie de carpe díem clerical consistente en apurar los cálices inerciales más allá del dogma. Sólo espero que a Termini no le cambien definitivamente el nombre. Porque Roma es Termini, allí van a parar todos los caminos, (Termini di tutti le vie, la Roma stesa)
Dios te pille sin pecados. No sé cómo ayudarte, amigo. Buen día también, que no es fácil últimamente,
Arnaut
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CODA: Lascia ogni speranza
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Te contesto: hay una esperanza, acabo de escuchar en el Telediario que en el cónclave hay cardenales "de todas las tendencias". Ese sí que es un exceso sacro. Ahora bien la Iglesia es capaz de ponerse por delante del mundo mundial de un plumazo (qué curiosa coincidencia esta de acabar dialécticamente mencionando el cálamo con barbas, o sea la pluma, ante el actual escenario libertario que nos provoca. Será porque por muchas vueltas que le demos todos hemos de caminar juntos por los caminos que conducen a Roma y que algún escritor metido a plumilla higiénicamente aventa). Sí, el final es Termini, por el momento, pero pierde toda esperanza que llega el santo.
Ya llevamos media jornada. Esto está chupaó.
(El amigo)
(El amigo)
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