19 de abril de 2006

más cummings equinoccial...

1.-

since feeling is first
who pays any atention
to the syntax of things
will never wholly kiss you;

wholly to be a fool
while Spring is in the world

my blood approves,
and kisses are a better fate
than wisdom
lady i swear by all flowers. Don't cry
-the best gesture of my brain is less than
your eyelids' flutter wich says

we are for each other:then
laugh,leaning back in my arms
for life's not a paragraph

An death i think is no parenthesis

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1.-

ya que sentir es lo primero
quien le preste atención
a la sintaxis de las cosas
nunca te besará de la cabeza a los pies;

de la cabeza a los pies loco
ahora que es Primavera en el mundo

mi sangre aprueba,
los besos son mejor destino
que la sabiduría
señora lo juro por todas las flores. No te lamentes
-el destello más brillante de mi cerebro es menos
que el aleteo de tus párpados que dicen

que somos el uno para el otro: por eso
ríe, acurrucada en mis brazos
porque la vida no es un párrafo

Ni creo que la muerte un paréntesis

e. e. cummings

(versión propia)
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2.-

who knows if the moon's
a balloon, coming out of a keen city
in the sky -filled with pretty people?
(and if you and i should

get into it, if they
should take me and take you into their balloon,
why then
we'd go up higher with all the pretty people

than houses and steeples and clouds:
go sailing
away and away sailing into a keen
city which nobody's never visited, where

always
it's
Spring) and everyone's
in love an flowers pick themselves

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2.-
¿quién sabe si es la luna
un globo que ha venido desde una ciudad linda
que hay en el cielo -llena de gente simpática?
(y si tú y yo pudiéramos

subir en él, si ellos
nos llevasen a ti y a mí en su globo,
entonces
iríamos más alto con toda aquella gente

que las casas las torres y las nubes:
navegando
lejos lejos navegando hasta la linda
ciudad que nadie ha visto, en la que
siempre
es
Abril) y todo el mundo
ama y las flores se cogen ellas mismas.

e. e. cummings

(versión propia)

15 de abril de 2006

primavera de cummings

1-

Spring is like a perhaps hand
(which comes carefully
out of Nowhere) arranging
a window, into which
people look (while
people stare
arranging and changing placing
carefully there a strange
thing and a known thing here) and

changing everything carefully

spring is like a perhaps
Hand in a window
(carefully to
and fro moving New and
Old things, while
people stare carefully
moving a perhaps
fraction of flower here placing
an inch of air there) and

without breaking anything.

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1-

La primavera es como quizá una mano
(que surge con mimo
desde algún Ningunsitio) que arregla
una ventana, a través de la cual
todos contemplan (mientras
los deja atónitos
ordena y cambia ubicando
minuciosamente allí algo extraño
y aquí lo otro conocido) y

todo lo cambia con tanto cuidado

primavera es quizá
la Mano en la ventana
(que pulcramente viene
y va mudando Nuevas
y Viejas cosas, mientras
nos deja atónitos, con tanto cuidado
mudando algún quizá
pedazo de una rosa aquí o allí
ubicando un centímetro de aire) y

nunca rompe nada.

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(versión propia)

13 de abril de 2006

¿Quién quiere "Guernica"?

La presión política del nacionalismo vuelve a perseguir a uno de los cuadros más simbólicos de nuestra guerra civil: el "Guernica". Cuando se inauguraba el Guggenheim de Bilbao ya solicitaron en préstamo la obra y ahora que nos acercamos a los 70 años del bombardeo de la localidad vizcaína, el gobierno vasco ha encontrado la excusa perfecta para volver a pedirlo. He aquí el antídoto. Además, como un nuevo marco para el cuadro, la tregua verificanda.

Posted by Picasa
ANÉCDOTA
Los nacionalistas no querían encargar a Picasso el cuadro. José María Ucelay, su hombre de confianza en la Exposición Universal de París de 1937, no tenía al malagueño en gran estima, influido por el surrealismo y porque eso del toro semejaba más una visión sureña de la guerra civil que algo propio de la pretendida patria vasca. Hace pocos días, Iñaki Esteban explicaba en El Correo lo siguiente:

El genio malagueño y los nacionalistas nunca hicieron buenas migas. El pintor invitó al líder del PNV Manuel de Irujo a que visitara su estudio mientras avanzaba en el cuadro. Pero el político no acudió y Picasso se lo tomó a mal. En la inauguración oficial del pabellón y a preguntas de los asistentes, el pintor explicó delante del lehendakari Aguirre por qué las manos del cuadro tenían seis dedos: «Son seis, porque con cinco no salen dos pares de pelotas y dos penes». Años después, Ucelay resaltaba los «elementos pornográficos» que había en el cuadro y en una entrevista que concedió a un periódico de Bilbao en enero de 1978, zanjaba: «(Picasso) no tiene sentido de la composición. Ha sido un pretexto que le dio Juan Larrea para que llenara una superficie de 7x3 metros de elementos pornográficos, cagándose en Gernika, en Euskadi, en todo»
.

EL INFORME
Ha quedado demostrado científicamente que el cuadro está muy dañado por los más de treinta viajes realizados -es un cuadro de gran poder propagandístico- y para cada uno de los acarreos sufrió un verdadero tormento: fue desenclavado, enrollado, vuelto a desenrollar, tensar y clavar. Científicos de todo el mundo aceptaron las conclusiones del "informe Sedano", de 1997, y apoyaron, con la excepción del señor Stefan Michalski, del Canadian Conservation Institute -empresa dedicada al traslado internacional de obras, conviene aclarar- la decisión de no volver a permitir viajar al "Guernica". Pero tanto Coddington (del MoMA) como los propios enviados del Guggenheim a la presentación oficial del informe en enero de 1998 fueron convencidos por los argumentos científicos y así se lo expresaron al equipo de restauradores y conservadores del CARS. Por eso llama la atención que el director del museo bilbaíno diga hoy en la prensa que Coddington estaba de acuerdo con nuevos préstamos de la obra de Picasco. No fue así.

Se apoya Vidarte en un informe americano de los años noventa, en el que se apoyó la solicitud de préstamo. Era el que traían los enviados americanos y estaba hecho de oídas, sin analizar el cuadro, sólo recopilando información. Pero también se apoya el gerente bilbaíno en el préstamo de la Dama de Elche. Y ahí tiene razón, ¿cómo un Ministerio puede negar el préstamo del "Guernica" y sí ceder ante la Dama, cuando los dos fueron denegados por razones técnicas solventes hace años? Tal vez habrá que explicar al detalle el cambio de criterio en el caso de la escultura ilicitana. Porque la mera sospecha de que los informes puedan re-redactarse, no dejará lugar al respeto por las decisiones basadas en criterios técnicos. ¿Y si eso se ha hecho con la Dama ibera por el compromiso electoral de Zapatero de llevar el busto a su pueblo?.

Pero, atentos: el que lo tiene muy, muy claro, afortunadamente, es el crítico del País, Francisco Calvo Serraller:

Desde un punto de vista museológico, una obra como el "Guernica" no se presta nunca, aunque su estado de conservación fuera aceptable. No se hace con las obras maestras que constituyen hitos en una colección, porque mucha gente acude para contemplarlas donde están, y más aún cuando poseen una significación especial, sea histórica, simbólica o social.

Eso dice al finalizar su artículo de hoy. Y está muy bien dicho, porque es una opinión bien fundada y extendida entre los expertos del mundo del arte. Lástima que la seriedad de su planteamiento quede anulada por su propia conducta: él ha solicitado al Prado -y ha presionado lo indecible para que se le conceda, como director que fue de la pinacoteca- el préstamo de Los Fusilamientos de Goya. Y, claro, se le ha concedido. Si yo fuese el actual director del Prado -líbreme Dios de tanta responsabilidad- hoy subrayaría el citado párrafo de su artículo y se lo enviaría acompañado de la negativa de mover el gran Goya, que está en un estado casi tan preocupante como el "Guernica". Y lo quiere sacar del Prado para mostrarlo en el vecino CARS -precisamente, corre los riesgos sólo para cruzar una calle-. Pero aquí cada uno cuenta la feria, o la batalla de los préstamos, dependiendo de cómo le va en ella. Pidamos árnica, para el pobre "Guernica". Le va a hacer falta, porque se ha abierto la veda...

12 de abril de 2006

Ipodpótamo

*Dicesé del dispositivo de mp3 con más de 60 gigas de capacidad
*(en mp3 de música clásica: opera grossa)
*Gordo que escucha música bajo el agua Posted by Picasa

10 de abril de 2006

Sicut dolor meus

Eh, vosotros, los del camino,
atended, mirad
si hay un dolor semejante al mío.
Atended, gentes del mundo, y mirad este dolor.
Si hay un dolor semejante al mío.

(Lm. 1, 12- responsorio de tinieblas)


El Museo del Prado vuelve a exponer en sus salas la Crucifixión o Calvario de Juan de Flandes, una de las mejores compras de los últimos años que, singularmente, vino a cubrir una laguna de su colección, puesto que los cuadros del autor que el Prado tenía no son comparables ni en calidad ni en importancia, según admiten los expertos. Ahora a sido restaurado y muestra su esplendor.


La oportunidad de verlo el pasado viernes en el taller de Restauración, junto a Clara Quintanilla y Pilar Silva -responsable de la restauración y conservadora-jefa del Departamento de pintura flamenca, respectivamente-, fue uno de los más emocionantes encuentros con una obra que recuerdo. Con sus explicaciones llenas de entusiasmo ante los detalles de la obra, el cielo y el paisaje maravillosos, llenos de misterio, son como los de aquel pequeño Mantegna también del Prado que una vez tuve la suerte de apreciar gracias a las explicaciones de Cristino de Vera. El entusiasmo es una guía perfecta para la sensibilidad. La educación estética tiene mucho de felicidad contagiosa. Cuanto más miramos las obras así recibidas, más nos interrogan. Las veladuras con que fueron concebidos estos paisajes hacen visible la luz, encarnan un esplendor que, tal vez vivo, tal vez imaginado, anidó en la mirada y que, siglos después, aún late.

Se hacen reales los paisajes, a medida que se contemplan. Nos meten dentro de la pintura, como si nuestro espíritu no fuese más que otra aguada veladura gracias a la cual pudiéramos aclararnos con todo. El espíritu también está hecho de paisajes, y puede identificarse con ellos, porque se aquieta como lago, se abisma o acantila en la mirada o la pesadumbre, se enerva abrupto a veces y se deja mecer como un trigal ¿de Millet? En la mayor lejanía se azula, se borra, como nosotros al fin.

Ser capaces de aclararnos. La obra nos transfiere no sólo su valor icónico, el Calvario, la muerte, la de Cristo. Es también bálsmo para nosotros. El hombre y la divinidad mezclan sus pigmentos en estos lienzos fabulosos, en la mirada al mundo de un artista maduro, rico en peripecias y tal vez cansado; un hombre que se acaba, pero capaz de sintetizar con la pericia -esa malicia de herramienta usada que adquieren el pintor y el pincel- muchas cosas sumergidas en los limos de su viejo corazón. Por eso están los pájaros, los troncos cortados, y las mil meticulosidades flamencas en este cuadro monumental y castellano. Ponen acento a nuestros pensamientos.

Conviene limpiarse bien los ojos después de contemplarlo, al salir de nuevo al mundo, para ver las cosas brillar en esa luz que, en el fondo, es lúcida y real. No es fácil renunciar a separar un ápice las visiones y el mundo. Sólo existe realismo, como decía y pintaba Dix; como dijo o filmaba Dreyer; o como escribían lejanos Lezama y Pla.

Hoy precisamente presentan el libro del catalán con sus crónicas parlamentarias de la II República, el mismo día que se presenta el Calvario del pintor de la reina Católica. Qué coincidencia, ¿qué tendrán que ver?. Veladura tras veladura, uno acaba aprendiendo a intuirse en el paisaje, a conocerlo y hasta a imaginarlo. Lo veremos.

Recuerdo que leí que un franciscano, hijo de esta luz, sin duda, le dijo a Ezra Pound cuando vino a España a preparar su tesis sobre Lope de Vega aquello, que seguramente Pla suscribiría, de que "aquí hay muy poca religión y mucho catolicismo".

Así que a seguir soñando con el realismo, si es posible.



Fotos: cortesía del Museo del Prado

5 de abril de 2006

No hay ketchup

Sólo un brindis por uno de tantos lugares. De mi última escapada barcelonesa, en una de las bandas de la Boquería, un pequeño descanso con buena comida y vino (sonrisa incluida en el muy asequible precio del menú). Un puñado de franceses salidos de una película. Y aquel cartel que anuncia lo que no hay -ni habrá-. Lo dicen como defensa de un modo de tomarse las cosas, aunque algún tonto pueda leerlo políticamente como resistencia a la aculturación anglosajona. It is la vianda y no la política, stupid. Sencillamente. La salsa la prefieren casera, y promueven el vino como forma de mirar el mundo. Y lo cierto es que resulta acogedor, a pesar de ser turístico. Pero en qué película salían....Posted by Picasa

3 de abril de 2006

Pan de
almendra

En un alemán alimenticio, mandelbrot significa pan de almendra. Pero para las matemáticas Mandelbrot es el padre de los fractales, esas ecuaciones que revelan, o al menos se acomodan, al secreto orden de la naturaleza.

Posted by Picasa (En esta imagen tomada de la wikipedia puede contemplarse una de las últimas figuraciones que los científicos han arrancado del conjunto de Mandelbrot, una música extraña de números y letras, pintada con luz lunar que para algunos hasta recuerda al Buda y que resulta fascinante.) La luna con su polisón de nardos -la luna que era el espejo del armario para nuestros abuelos- y el pan de almendra.

Los ciclos o los ritmos en los que todo -y el azar- danza para bien y para mal han sido desde antiguo detectados, tal vez con más inspiración que precisión, por viejas sabidurías que, más en oriente que por estos lares, quisieron armonizar nuestros pasos con el mundo. La armonía del hombre con el mundo es la analogía imposible, y los sabios estuvieron atentos a ese repetirse en las fracciones, en las proporciones a golpe de intuición que el rayo timonea, en medio de la lenta inclinación de todo hacia la nada...

No es fácil comprender por qué en estas ecuaciones el número, la geometría, le tira los tejos a la realidad con ese desparpajo. Hagamos una ofrenda humilde de pan de almendra. El niño la mira mira, el niño la está mirando. Un fractal dibuja la ola, la comprende; pero el número en sí no suena como el mar y rompe sólo en la playa de esa especie de "radiografía". Aunque tal vez sirva para recrear la ola en un entorno virtual...

Más acá -más allá- de cualquier afán esotérico, la fantasmagórica imagen que acompaña este texto es pura desolación. Idéntica a la que los científicos descubren en los límites de la física por arriba y por abajo, micro y macro cósmica. Frontera de un misterio, pero con algo de desolación. También lo desconocido nos alimenta:"Come pan, niño". Sin luna, pan de almendra.

Y, como tú, tengo mi corazón, incendiado en las horas amarillas, y tengo, como tú, un Tajo en el corazón buscando su Mar de Paja, la desembocadura. O recuerdo la ola en medio de la luna, aquellas imperfecciones en espejo infantil que duplicaba la alcoba y que aún nos mecen y hacen dudar de la realidad. Intrigados, mirábamos nuestra cara deformarse levemente con aquellas olas de luna, de luz, soñando con un otro lado del espejo. Al cabo de los años, "el pájaro sutil del aire" incuba las cenizas -dijo Valente- y no canta para nosotros. No amanece el cantor, pero resuena la canción. Misterioso pan, alba de mandorlas, amén.

Levantemos el vuelo -hay que vivir- y haremos una cortés reverencia a los fractales.
Levantemos el vuelo -hay que morir- como pájaros cansados, que dejaron sin comer aun unas migas... Mandelbrot